Enciclopedias

En la España de antes, lo de poseer una enciclopedia era una cosa muy seria. Uno hacía la mili, se casaba y, antes de plantearse la procreación, se compraba una enciclopedia. La Laurouse era la enciclopedia por excelencia de las clases medias, en especial de los funcionarios. Hasta hace no tanto, los comerciales de Planeta recorrían los centros educativos y nos reunían durante el recreo para glosarnos las virtudes del mamotreto (más bien de los 24 mamotretos, sin contar apéndices) a cambio de alguna baratija. Yo nunca la compré, porque mi ambición era poseer la enciclopedia Espasa, como mi amigo José Miguel. La Espasa repartía todo el saber atesorado por la humanidad en sus más de cien tomos. El problema es que se trataba del saber del siglo XIX, con lo que sus apéndices amenazaban con multiplicarse hasta el infinito. Cuando estábamos en tercero de BUP, José Miguel acometió la ingente labor de leerse la obra entera, pues aspiraba al título de sabio. Cuando menos, logró convertirse en un tipo bien informado, a pesar de que no llegó a pasar de la entrada dedicada a Aarón, el hermano de Moisés. Lo innegable es que la Espasa tenía su gracia. La entrada correspondiente a «golfo», por ejemplo, no solo instruía al lector curioso sobre el accidente geográfico, sino también sobre las costumbres de los vagos, quinquis y rateros. El artículo venía ilustrado con fotos de tipos de dudosa catadura, y hablaba de sus deficientes hábitos higiénicos y de su manía de hacer cola en la puerta de los conventos y parroquias a ver qué caía. Al final, desistí de comprar la Espasa porque no me cabía en ningún sitio, y me decanté por la Encyclopaedia Britannica, que también vestía bastante porque estaba entera en inglés y porque Borges la leía antes de quedarse ciego (¿quién sabe si existió alguna relación causa-efecto?). Hoy no necesitamos enciclopedias porque tenemos internet. Qué bajo hemos caído.

Publicado en La Tribuna de Albacete el 15/2/2019